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lunes, 17 de febrero de 2014

Hierba




La sombra escapa de la mano
como el sueño de los ojos.

Hay un muro blanquecino
frente a mí.

No es la luz
lo que me priva
de ser noche.

El pájaro que canta en mis oídos
me alucina en verdes

e ilumina los agujeros de la sangre.

Lo abrazo con el cuerpo acribillado.

No es mi cuerpo.
No es mi sangre.

Soy la hierba que no duerme.


Silvia Rodríguez Ares
17/2/2014


Foto: Julia Noni