Cada siete años es el
año de la luna,
escribió una poeta
recordando a Fassbinder.
Ambos
ya están muertos.
Mal augurio.
Dejo
de leer y salgo
a pensar mientras camino
(a veces estoy quieta / siempre pienso).
Me duele el corazón
frecuente-
mente,
me ausculto
me palpo.
Estuve en el cardiólogo y dijo que no,
que siguiera tranquila
como estaba.
De todos modos,
no pensaba hablarte
nunca más.
El amor es una bata blanca
que me pruebo los domingos,
los martes y los viernes
por la tarde.
Mis malos hábitos me echaron a perder,
era muy brillante
a los diecisiete.
Admiraba a Fassbinder,
a Simone de Beauvoir,
leía los cuentos de Borges,
citaba las frases de Marx.
Bailaba los lentos y música disco,
salía
con muchachos altos.
Rarezas que una tiene
y por qué no.
La luna se corta en palabras
que guardo en cajitas de té.
Trece cajitas de formas diversas,
trece terrones de azúcar
disueltos en lunas de sangre.
Un charco
es signo de augurio fatal.
Apenas si alcanzaste a conocerme
y ya estás muerto
muerto
muerto.
No llega señal ni hay watsap
y quiero hablarte.
En otra vida,
antiguo y flamante amor mío,
¿tendremos wi fi?
