Cruza el aire
el canto de los pájaros
que tiñe de azul
la oscilación
de lo que cae.
La hoja sueña
con la flor.
La flor
es una herida.
Hay algo
que reúne
a los amantes:
movimiento evanescente
urgencia por morir
en la boca del otro.
Silvia Rodríguez Ares
27/8/2014