¿Será tu mano
mi lugar?
¿El pliegue
donde el aire mora?
El vértigo el ojo
desconoce las texturas
No hay rumbo fijo
para el alma
Estoy aquí
con la paciencia del que ha muerto
Y aún
no me acostumbro.
Silvia Rodríguez Ares
21/4/2014